Hoy hace dos años que decidimos vivir juntos y esa fecha me lleva sin remedio al día que nos conocimos.

Era el día que yo había acabado la carrera, a las 11 de la noche, en casa de un amigo. Tú entraste con un paquete de latas de tónica, te presentaste y yo pensé que eras el chico más guapo que había visto nunca. No hablaste en toda la noche, tampoco cuando íbamos al primer bar. Pero te sentaste a mi lado. Y seguiste sin hablar. Decidimos irnos al bar de siempre. Todos pedimos y tú te quedaste descolgado. Decidí hablarte... y ya no pudimos acabar la conversación.

Esa noche me acompañaste a casa y, en lugar de besarme, me dijiste que era simpática, muy simpática. Pero ya sabíamos los dos que estábamos vendidos, que ésto sólo podía acabar de una manera.

Una noche de agosto, a las tantas, nos paramos en una esquina y me besaste y justo en ese momento se levantó una ligerísima brisa de verano. Y yo pensé que era perfecto, que no podía desear más.

Hace dos años decidiste venir a vivir conmigo. Estábamos sentados en el bar de enfrente de casa, nos miramos y dijimos: “¿a que sería genial poder vivir en ese edificio juntos?” Y lo conseguimos. Aquí estamos. En nuestra casa. Juntos los dos. Y queriéndonos.

No sé cómo explicar que siempre supe que tú eras la persona que esperaba. Tampoco sé cómo explicar que, a pesar de los miles de kilómetros que nos han separado, siempre supiéramos que íbamos a estar juntos. Nada ha podido separarnos, aunque a veces se nos olvide. Hemos aprendido a ser nosotros sin dejar de ser tú y yo.